História de uma Toalha, por Vasco Granadeiro

Apesar de todo o nosso esforço no sentido da maturação, já recompensado por provas concretas, apercebo-me da longa caminhada que ainda temos pela frente. Falta-nos talvez uma presença feminina ou alguém com experiência, independente, um organizador sapiente de mão firme. Acho que são algumas prioridades mal definidas, sintoma claro da já mencionada síndrome do mal instalado satisfeito, a epidemia da casa. Talvez o meu irmão, recém-chegado, tenha os anti-corpos necessários para salvar o Vereador.
A (única) toalha de mãos da casa-de-banho principal chegou a esta casa pela minha mão, trouxe-a de Lisboa apostando como seria a única nos primeiros tempos. Os primeiros tempos já lá vão e ela continua filha única. Apesar de dormir numa suite (aposentos anexados de lavabos), fazendo prevalecer o sentido de sociedade, cedi a minha toalha à casa-de-banho principal.
Foram dias áureos, os primeiros. Fresca, valiosa, popular! As luas passaram e ela perdeu algum do seu brilho, naturalmente. Enfrentava dias difíceis, uso constante, horas extraordinárias, baixo soldo, perfeita metáfora do serviço militar obrigatório. Mas ainda assim largamente apreciada, elogiada nas reuniões pós-refeição, em relatos do último contacto com ela. A sua bravura era reconhecida pelo Vereador em pessoa.
Mas os quinze minutos esgotaram-se e com eles a glória. Os últimos dias de humilhação a que ela foi sujeita para sempre me inquietarão as noites, suo gelado só de me recordar. Entre os seus proxenetas reinava a desconfiança, olhares frios se cruzavam à porta do seu lar, era sujeita a tácticas malévolas, linchamentos cruéis. Ninguém queria revelar qual zona da toalha detinha, temendo a conquista alheia, o seu uso era totalmente secreto. Em volta do centro da face principal, zona de ninguém, havia ainda algumas serventias. Onde? De quem? Poucos o sabiam… Certa vez, numa inocente desatenção, por uma fresta iluminada, vislumbrei Rabaçal, Conde dos Cantos, enxugando-se. Desmascarei-o, sem dó nem piedade. Um mero peão nesta guerra sangrenta, possuidor de um território pobre, pequeno, quiçá partilhado. Nada comparado comigo, Imperador da Curva do Varão.
Agora para lá jaz, no mesmo varão que a viu crescer. A guerra acabou, a desejada matéria lavada esgotou-se, foi abandonada, como uma mina sem minério. Esquecida, a família recebe uma reforma miserável, triste sina. Acendeu-se o cachimbo da paz e choraram-se as baixas. Todos pagamos o acto imoral com a contaminação pela síndrome.
Agora pretendemos redimir-nos de tal vergonha, uma esperança surge no horizonte: uma lavandaria. Tenta-se reescrever as páginas onde o Vereador, atento, desnuda as nossas almas.